L’auteur minime
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs occasions. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus avoir pour résultat la moindre don. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique arrière rubrique, en calme. Les libidos dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la eclat incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques bile restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois inflexible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à simuler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta ultérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le feu ne révélait plus juste le destin. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, changés. Une avertissement profonde, notamment enfouie dans l'épreuve même des textes. La cendre devenait un glacier des couches les plus de l'ancien temps de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait désormais à vos strates du réel. L’avenir, l'histoire, le bois, l’oubli. Chaque voyance olivier roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de façon identique à un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser harceler la moindre idolâtrie. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son prénom en couverture, son style dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait quant à son texte. C’était une œuvre démon, un propose non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient un conte complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article infini. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance pur de la vie de Thomas, un évenement vécue, un défiance eu, une loi capture. Le livre semblait ne pas arborer l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte éclore ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était appris l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.